Lettre d’amour à M. Poirot

Monsieur Poirot, je vous aime.

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Il y aurait ce crâne ovoïde à décrire, encore une fois. Ces moustaches prodigieuses et ces yeux félins, vert étincelant lorsque, enfin, la fine clarté de la vérité illumine vos petites cellules grises.

Ah, et, Monsieur, votre complet impeccable, la fumée bleue de vos fines cigarettes, votre anglais châtié à bon essaim.

Mon cher monsieur Poirot, le tragique de votre expression si vous veniez à passer chez moi et vous asseoir dans ce petit salon désordonné où s’empilent les romans à lire, car ceux que j’ai aimé me réclament, encore une fois, une autre fois, délicieuse… La poussière, les magazines abandonnés sur la table à café chargée d’inutilités à jeter, la plante assoiffée et les stores de guingois. Votre cœur, Monsieur, flancherait comme le mien lorsque mes yeux parcourent le récit de vos aventures!

Mais, Monsieur, quand vous prenez le thé à la maison de Styles, quand vous naviguez sur le Nil, surtout quand vous pensez que  la retraite vous sied à merveille… oh, Monsieur, comme je vous aime!

Être assise, Monsieur Poirot, près de vous pendant que le bateau croise la Méditerranée; pendant qu’on verse le thé que vous arborez dans les tasses de fine porcelaine anglaise; quand tous ces étrangers qui ne le sont plus sont réunis dans une pièce et que vous leur raconter, Monsieur, une histoire… Dans ces moments-là, je penche la tête près de l’encre de vos aventures et j’essaie, j’essaie, j’essaie, Monsieur, de reconnaître derrière l’odeur de l’encre et du papier le parfum douceâtre du cyanure dilué dans une tasse de café.

Je vous aime, Monsieur Poirot. Encore davantage lorsque la neige tombe, lorsque la musique de temps des Fêtes s’est enfin endormie, lorsque la nuit sombre dans le lendemain. Quand, Monsieur, il ne reste au monde éveillé que vous, et moi, et une lampe de poche…

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